Textes réalisés dans le cadre de l'atelier d'écriture en ligne du vendredi 17 février , d'Ipagination, animé par Lisa (tous les vendredis, 20h30)
Participants: Lisa, Amazone, Seslignes, LorelynnDatride, euonimus, Kristoff.
Ensemble des textes de cet atelier: http://www.ipagination.com/com/index.php
Atelier d'écriture n°5 ( 1ère partie )
Pour faire écho au travail de la semaine dernière, présentez-nous votre sens préféré.
Offrez-vous et offrez nous un voyage sensoriel dans la forme que vous voulez, retour sur terre dans 15 minutes.
Pages aux mots collés dans cet étrange objet…
Elle
le regardait, elle l’attendait… Ce n’est pas lui qui le lui avait dit,
qui lui avait donné rendez-vous, c’était un autre, un de ceux qui
emploient un autre langage… Non, lui était là, silencieux, patient,
impassible, peut-être même indifférent, qui sait… Les flammes des
chandelles, elle connaissait bien. Fût un temps, tout en était empli, sa
demeure, son esprit, les yeux des autres, même, sous le joug de sa
flamme.. Mais ce dont elle avait peur, c’était d’ouvrir, d’entrer, et
que tout fut rationnel, pénible, que tout ici ne restreigne par le
discours la poésie vacillante des bougies de cire.
Loin
s’en fut. Les images se succédaient, se bousculaient, dans une
immobilité paradoxale… Mais au fil des pages, quelque chose d’imprévu
advint… Au fil de l’étirement des images immobiles, au fil d’une pensée
qui se laissait flotter dans l’obscurité des lueurs faibles, l’odeur
même de la flamme s’évapora des pages jaunes, comme si elles brûlaient
elles-mêmes, d’un autre feu que celui qui fait mal…Une autre odeur que
celle du papier cramé, oui… Les chandelles de Bachelard étaient sorties,
flottaient là ! Odeur de cire, forte, puis plus subtile… Pas celle de
la paraffine qu’on commençait à utiliser dans l’industrie et qui
aseptise les sens, non… Une odeur de cire qui coule, qui roule, qui
varie en intensité en fonction de la taille des perles qui caressent le
tube… puis, la capacité d’abstraction de l’habituation du nez laissa
entrevoir d’autres nuances, plus fines encore. L’odeur presque
imperceptible de la flamme qui vacille, qui s’élève, qui danse… La
poésie en est témoin, les chandelles étaient là ! Tout fut alors si
différent, et elle fut absorbée, à l’intérieur de son nez, au milieu des
milliers de capteurs sensitifs, dans l’obscurité étrange de cette
grotte… Elle y resta un moment... Combien de temps ? Difficile à dire…
C’est un peu comme lorsqu’une personne parcoure les lieux de la Dame du
Lac, ou autres lieux empreints de mythologie Celte, entre dans un cercle
de pierre, dans l’univers des fées, en proie au caprices temporels d’un
temps compressible ou extensible à souhait… La seule chose dont elle se
souvint clairement, lorsqu’elle fut ressortie de son organe, c’est
qu’elle se retrouva dans son lit, dans le clair-obscur d’une chandelle…
Troublée, elle souffla la bougie, qui emplit la pièce de cette odeur
unique d’une bougie qui se meure…
Euonimus
( 2ème partie )
proposition 1 :
Maintenant que vous avez décrit ce sens, imaginez un dialogue avec lui, faites la paix en 30 minutes avec votre nouvel ami !
proposition 2:
Grêleuse peau qui craque rêche contact organique
Arbre d’antan, me laisseras-tu répit ?
Les kleenex s’amoncèlent et saturent l’espace contiennent la vie qui rampe…
Odeurs du monde, revenez moi !
- Je te laisse l’odeur du temps !
Mais je sais que je vais mourir ! Je me meurs un peu déjà
Les lambeaux de peaux tombent, m’abandonnent…
Le froid me saisit je suis malade
- Que crois-tu du normal, ou du pathologique ? Est-ce qualité ? Est-ce quantité ?
Qu’en disent alors les sens qui te servent ?
Les consultes-tu ?
Compagnons, frères et sœurs, amants qui chaque jour m’étreignent avec ardeur de ta per cep ti on…
Tes discussions m’ennuient, redonne- moi le sens ! L’intérieur de mon nez, me fait mal, m’abandonne !
Les lys, dans leurs vases refusent de m’enivrer,
Le vin pourpre lui-même ne monte plus au nez…
- Cesse donc de gémir, et sens dans la douleur, l’odeur du froid nouveau, et la fragilité…
Force donc ton organe, capricieuse éphémère ! Et goûte aux joies meurtries de mes senteurs glacées…
Un arbre se secoue, par le dialogue ému…
La terre se remue Le grèbe huppé bébé…
La brise se dilate, et le naseau respire…
…
….
….
…..
Son innocente injure,
La querelle… dissipée.
Euonimus
